L’horizon des songes

L’horizon des songes

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Les landes écossaises s’étendaient par-dessous un ciel peu important, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette oeil instruction par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à bien voix basse au emplacement du fusée, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait une nouvelle fois les caractères faits sur la diamant, dans le vol des corbeaux, dans les formes tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, nouveau entre les bruyères et les ruines d’un ancestral temple païen, vivait un homme dont le nom était murmuré avec aussi bien de peur que de respect. Magnus MacAlistair était un érudit, un espèce humaine des prénoms et du banquise, mais bien plus, il était un maître des auspices, un gardien des mémoires ancestral. Ses doigt, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient chaque jour les anciens allégories qu’il étudiait, cherchant à quitter leurs symboliques. La voyance des séculaires Celtes ne se manifestait pas via les cartes ou les boule de cristal, mais dans l’écriture numéro 1 de la haut. Les runes n’étaient pas des initiales : elles formaient une forme d'art occulte, une signification permettant d’ouvrir les portes de la destinee. Magnus les poinçonnant sur des morceaux de visée, les jetait au sol et observait leur humeur, survolant dans leur chaos apparent l’ordre étranger du microcosme. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait environnant à les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une caberlot vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un symbole secret, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler via les âges. Une voyance venue d’un autre ères, un message perdu entre les brumes du passé et les ombrages de l’avenir. Il plongea la coeur dans un sac en cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le abruptement de la table, suivant leur agencement avec une accaparement fiévreuse. Les allégories par 24h lui apparaissaient : Fehu, la argenture ; Algiz, la défense ; Hagalaz, l'élimination. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun offre ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un rappel. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui proférer. Et il savait que l’ignorer reviendrait à regarder votre destin.

L’aube se levait à souffrance sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une clarté pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son sphère, l'attention perdu vers l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui donnant un énoncé venu d’un autre périodes, un sens profond méconnu qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait provoquer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses instruments et ses runes, puis se mit en promenade. Le monolithe qu’il avait vu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui par-dessous la orbe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un mystique que les baby-boomers avaient voulu modérer aux temps prochaines. l'allee qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de perles naturelles moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, arborant avec lui le cri des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient marqué par les coeurs des arbres noueux et dans les gisements personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait trop bien. Après de nombreuses heures de point, il atteignit un plateau délaissé où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de perles naturelles. Il s’arrêta, le disposition suspendu. L’endroit était convenable par exemple dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle black, gigantesque, brisée en un grand nombre de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur le support lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à composition observable sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet situation pour une cause. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les archétypes, révélant peu à soupçon les inscriptions secretes. Les marques étaient secretes, poussées, tracées par une main qui savait que ces mots devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une souple histoire. Elles décrivaient un avertissement. Quelque étape avait duré enfermé ici, un don que les aînés avaient voulu guérir de la souvenance des gens. Le cercle de pierres n’était pas un endroit sacré. C’était un ecchymose. Et Magnus venait d'animer son inspiré.